Jorge Albarracin
Los cerros...
jorobadas cargas de la tierra
trastocadas por los pinceles del olvido
estan la belleza muda
y sus yermas laderas claras
estan bañadas de espinas
de sombras
de piedras
y de siglos.
Y la cruz de una tragedia prohibida
marcada:
en cada rostro curtido
en cada techo de paja
en cada adobe
en cada sauce dormido
sera por siempre
entenados de la vida
del silencio
y de la espera?
¡Hasta cuando!
hasta cuando el viento llevara el polvo
crispado de la tristeza
que a veces los carnavales alegran
despues que el alcohol
ha socavado la tierra
serán los cerros
dormidos
están los rostros curtidos
y un epitafio en la senda
entre un mojón ya perdido
está gritando: Aqui se murio el olvido.
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